Cuarto a solas

Por Male La consciencia material de la que habla Sennett, es •el conocimiento tácito• acumulable y transmutable, conocimiento material -la destreza de su arte y la repercusión social de esta en el hombre- del que no se tiene real conciencia. Ese deseo incesante de hacer algo idóneamente sin otra finalidad. Para ello esboza la labor del artesano revalorando el trabajo en sí mismo y entre teje una profunda relación (compleja) entre el hombre y el trabajo -dado que para él es justamente ese trabajo artesanal el que nos conecta con la realidad material- pero esta no es una iluminación pre- escrita, llega a parecer hasta evolutiva, acompañada del perfeccionamiento del oficio y es en este que [Arendt] : “los seres humanos vivimos en dos dimensiones; en una hacemos las cosas somos amorales, estamos absortos en una tarea y en la otra detenemos la producción y comenzamos a analizar y juzgar juntos.” Ello se transmuta en dos imágenes parcas de la condición humana, el animal laborans y el Hom...

Ésta es mi casa Sucia, torpe e inútil Mi padre está clavado en la puerta Como un Cristo descreído Mirando el infinito vacío Sangrando pájaros por la frente Destilando agua de sus costillas sucias Orinando sangre en la cara de dos huérfanos simbólicos Hundiéndose en parábolas despreocupadas Atentando contra el amor al padre Revolcándose con Magdalenas vía telefónica Destruyendo imágenes cristianas Sobándole los poros a la soledad Lamiéndole los pies a la desgracia Sometiendo al diablo en su estómago Ahogándose con palabras que le revientan el pulmón Fumándose los restos de su viuda Diciendo sus últimas siete palabra en latín Para ignorar la pobreza de su espíritu Resucitando de sus hijos Al tercer golpe de su viuda Y se desclava de la puerta Para arrojar mendrugos Al derrotero del monte Calvario Y luego manda al infierno a un delincuente Y al otro le roba la vergüenza Para empañársela a la Magdalena telefónica Ésta es mi casa Dos piezas, un perro e inútil Mi madre es una virgen Violada ...

Porque seguramente no perderás la noche aquí Me paro en el centro del soto al borde del acantilado Y le doy de comer a las musarañas Y todos los barcos que veo desde el barranco Se hunden en los desequilibrios de tus ojos. Has vuelto al mismo puerto Como un marino inglés en Las Malvinas Has vuelto sobre las olas partidas Y a estremecerte con violencia en la arena Luego de ser arrastrada por la misma ola Que contiene toda el agua del océano, Donde desembocan todos los ríos y lagos Que parten tus mejillas Para hacerse sal en tus costillas Siempre regresando al mismo puerto Bajo las tristes nubes que retornan al mar Para luego volver al cielo Para luego regresar al mismo puerto triste Donde las gaviotas roban mendrugos A los pescadores sordos de esperanzas. Sentarnos hasta oscurecer el mar Desde el Barranco, desde Ancón, Desde una fotografía vieja, Desde una conversación con orejas prestadas, Desde una nariz sangrando; Pero siempre retornando al mismo puerto triste Donde solo hay un mari...

Es necesario empezar este post pidiendo perdón por la traición que cometeré en este momento. Como se habrán podido dar cuenta este blog mantiene cierta temática, pero esta vez he decidido hacer algo diferente, he decidido opinar. Quizá porque me echaron de cierta revista virtual por exigir una paga (www.alpuntoperu.com), quizá por haber iniciado un aburridísimo trabajo en ONPE que hace que lea el periódico todo el día, quizá porque este es mi blog y pueda hacer con él lo que se me venga en gana, etc; pero lo importante no es el motivo sino la traición que cometeré al opinar de política. Esta candidatura municipal ha tomado formas inimaginables hasta el punto de resumirse en la lucha, como lo dijo Rosa María Palacios, entre “la terrorista y la narcotraficante”. Pero en realidad y con total honestidad escribo este post por el siguiente correo que me llegó de una gran amiga que ahora abraza el cristianismo: “Uno puede votar por uno u otro candidato, pero cuando es abiertamente abortista, ...

La batahola de la discoteca le taladraba las orejas como la contestadota del celular de Pablo, el espíritu. Qué lugar tan oscuro e indiferente a cualquier escena de amor es una discoteca, perfecta como para discurrir en una historia de cuerpos beligerantes que discriminan la memoria del mentado “amor”. Ella va bebiendo, pensando en la contestadota del celular de Pablo, “por qué no contesta, con quién estará, se está divirtiendo”, piensa Ella, cuado sin darse cuenta está en medio de la pista de baile moviéndose obviando el ritmo de la música, ignorando al resto de parroquianos, creyendo que nadie la ve, deseando ser un hombre para acercarse a ella misma y decirse que se ama y será enteramente suyo siempre, “qué ridiculez, seguramente me desecharía en el acto”, piensa mientras pasea frenéticamente sus bucles sobre el vaho que rodea la pista baile. Una vez más sale y coge un teléfono público, Pablo sigue con el celular apagado y la voz de la contestadota encabrona cada vez más a Ella. In...

La tribulación se apodera de Noel al darse cuenta que camina solo por el Jr. Camaná. Recuerda a Jenny, ella que lo acompañaba en la marcha por todo el centro de Lima, la razón de por qué ella lo hacía siempre le fue ajena, al igual que innecesaria. Lo único que añoraba era esas sosas caminatas con sabores agridulces. De vez en cuando ella le dejaba tomar su mano, pero solo por unos segundos, ya que la costumbre es madre de todos los deseos. Noel a veces no la escucha y simplemente le regala un chocolate con tal que ella le regale un momento de coreografía del viento con su cabello, ese cabello del color de las hojas que se desprenden de los árboles en otoño, ese otoño que no existe en Lima, en esta ciudad solo hay invierno y verano, así de mezquinos somos: “es como el cielo Jenny: triste y aburrido, así somos los limeños, capaces de abrumarnos y quebrarnos con lluvia ridícula que ni siquiera puede mojarte bien los zapatos”. Esas eran las conversaciones, intrascendente, lentas, risueñas...

Caminando por la avenida Bolívar, reíamos como siempre. Entramos a una de las callecitas silenciosas que nos dejaban en la puerta de su casa. Ella con los ojos cerrados se dejaba guiar por la oscura y silenciosa calle por mí; esa, lamentablemente, era una de las pocas muestras de confianzas y amor que ella podía darme. Luego de una pausa en nuestra conversación, Daniela, suspira y me dice “hablé con mi mamá hoy… Es muy probable que la próxima semana empiece a tramitar los papeles para mi visa”. Ya en la puerta de su casa, y después de un largo y cruel silencio, me pregunta si quiero pasar, simplemente asiento sin mirarla y entro. La primera vez que vi a Daniela no me di cuenta que era realmente más guapa que cualquiera, como la canción. Ella se me acercó en el salón de clase, era el primer día y ella necesitaba alguien con quien hablar, tuvo la necesidad humana y adolescente de sociabilizar. En un principio no entendía las miradas que siempre terminaban en ella por parte de los demás ...

Lucía linda a diario con su simpatía y militancia en un partido de corte marxista y su adicción por hamburguesas de pechuga de pollo del KFC. Pero ese en un problema minúsculo. Lucía está condenada, o bendecida, para otros –ustedes decidan- con un súper poder. Ella tiene un “ himen regenerativo ”. Facultad que le permite regenerar este tejido al dejar de tener relaciones por unos meses y a veces semanas. Capacidad envidiada por las más acérrimas cristianas ansiosas de los placeres de Zodoma. Lucía, es de un temperamento tenaz, fuerte, agresivo, pero perseguida por un pasado de adolescente adicta al color rosa, las discotecas barranquinas del fin de semana, los bailes brasileños, los cuales ha suplantado, ahora –como una correcta intelectualoide-, por las noches en el centro de Lima, el Yacana o el bar El mirador y canciones de The Stroks y Joaquín Sabina. Toda aquella fortaleza con la que cuenta se ve destrozada ante la presencia de Marco, otro recalcitrante marxista. En medio de la at...